Посвящается моим родителям
«Покидая стены дома, ты оставляешь каждый раз частицу себя. А путь обратно бесконечен, мы уже ищем другой дом, а подчас просто утешение. Пусть нам всегда будет куда возвращаться».





Тропы, что вода, окунаешься в одну, на ее место приходит другая и так до бесконечности. Пути, дороги переплетаются и расходятся в разные стороны, случаи и случайности всегда сопровождают нас, всю нашу жизнь. Подталкивают нас на край, либо дают сделать выбор. Перед нами всегда стоит выбор, он бывает легким, а подчас бывает невыносимо тяжким. Но взгляд направленный вдаль, на путь, что уходит куда-то, так до сих пор и смотрит в этот необъятный мир.
Змеистая дорога отражалась в глазах человека, которые были небесного цвета, такие глубокие, наполненные нерушимой надеждой и еле уловимой грустью. В волосах играл ветер, весело шелестела листва, попадая в потоки дующего ветра. Пыльные вихри гуляли по дороге ведущей вдаль. Деревья наклонялись в разные стороны, как будто танцевали и, шурша кущами, что-то тихо напевали друг другу.
Где-то там, в этой неизвестности, в этом минувшем прошлом, и безмятежном настоящем был я. Что оставил там, что осталось в том времени, в котором я уже ни когда не буду. Чей взгляд будет провожать меня в дорогу, роняя слезы горя или радости, или все смоет дождь?! Все поддастся ходу самого могущественного тирана и милосердного царя в мире – времени. Присел на корточки, взял в руку щепотку земли и помял ее в руках. Открыл ладонь, земля падала вниз, ее подхватывал ветер.
Мне всегда хотелось уходить, что бы вернуться. Хотелось уйти, что бы соскучиться по дому.
Став ветром, эта дорога превратилась в куда более длинную, чем раньше. Да и дом свой я пережил, я пережил все, что мне было дорого. Возвращаться было не куда. Мудрецы говорят, у всякого своя планида, все равно как камень с неба. Выйдешь утром из дому, а воротишься ли – не известно. Мне же оставалась только высь, это необъятное небо. Мне так хотелось еще раз ступить на землю, пройтись босыми ногами по дороге. Почувствовать этот томный трепет в груди. Ожидание того, что вот сейчас, именно сейчас из-за поворота появится мой дом.
Все это не правда, не правда, я вам говорю. Не правда то, что у дома есть стены, есть тепло очага. Этого нет. Есть душа у дома твоего. И какой она будет, все зависит от тебя. Насколько ярко будет гореть этот самый огонь, и насколько крепки буду твои стены решать тебе. Если все это имеет смысл.
Мне всегда мало слов, когда начинаешь задумываться о чем-то, о том, что должен сказать или сделать. Странное действо происходит с твоей головой. Она пустеет. Слова и мысли покидают ее с завидной быстротой олимпийского спринтера. Превращаясь в один сжатый пучок нервов, который на время выходит из тела, зависает в воздухе, а потом влетает в него обратно. Наполняя бессодержательную оболочку новыми эмоциями, чувствами и ощущениями. Этот момент вы называете вдохновением вероятнее всего. А до тех пор, пока ты не станешь вдохновенным и исступленным, этот шар витает в воздухе рядом с тобой.
Мне всегда хотелось возвращаться, идти «назад», идти обратно. Но смыслы возвращения постепенно, повременно теряются в бесчисленном, бесконечном, нескончаемом потоке дорог. А что если сам смысл возвращения, это только иллюзия покоя, иллюзия цели. Выбор пути, это посредственность. Миф, который имеет свой вес уже многие и многие годы. А что ведет тебя обратно?! Что заставляет тебя идти туда, откуда ты пришел или туда, куда ты хочешь прийти?! Инстинкт или надежда, которая попав в один сосуд с верой, превратилась в бурный коктейль из мироощущений и ярких порывов. И вот уже, будучи шедшим, снова идешь.
Своей пустотой я обязан ей, милостивая мать, которая приняла меня к себе. Дала мне кров дала мне тепло, которого я ни когда не испытывал ранее. Она одарила меня лаской и любовью, которой у меня не было. Или была но не такая как я хотел. Не оправдала моих ожиданий. Все как то так сложилось, что я обрел новый дом. Я стал ветром не просто так, мне всегда хотелось искать простора на просторе. Я его нашел, будучи ветром, не таким сильным как ураганные, а просто самым обыкновенным восточным ветром.
Но я забыл, забыл все, что нужно было помнить. Ведь только воспоминания делали меня живым. Так я думал до того как стал ветром. Сейчас я не вижу своих рук, не вижу ног. Я слышу только свои мысли. Сторонние читать не умею, а говорить мне не с кем ведь рта у меня тоже нет.
Я видел многое, страны и города пролетали у меня перед глазами. Легким дуновением я пролетал по улицам и улочкам дворов. Иногда мне хотелось играть, и я разбрасывал в стороны собранные дворниками листья. Играл. Играл, как дитя играл как тот, у кого ничего нет и не о чем думать. А завтра это только слово из пяти букв, которое больше я ничего не значит и значит, не может, так как души у меня тоже нет. Я ее лишился вместе с телом
Я ронял эту листву на людей, прикасаясь к ним листьями. Они веселились в этом листопаде и мне было тоже весело от того что было весело им. Они радовались листопаду так же как мне. Некоторые становились, как будто бы хотели взлететь, расставляя руки в стороны, а я начинал дуть и проносился, развевая одежду. Люди закрывали глаза от удовольствия и от ощущения полета.
Но все это было не то, какая-то невидимая часть меня, все еще была не спокойна, тревожна. Тревожилась о доме, о том кем я был и кем стал. Но не помнил я этого. В моих мыслях блуждал только ветер.
А когда начинался дождь, я начинал стучать в окна, не знаю зачем. Просто мне хотелось, что бы меня заметили. С помощью него я плакал, говоря: « Мне некуда идти…»
Путь – это дорога, которую нельзя увидеть, ее можно только пройти до конца.
Свою дорогу я не мог пройти, поэтому толкал людей на правильный путь не пытаясь понять. Что в каждом из них я хочу увидеть самого себя. А ведь я здесь. Я же здесь!!!
Но однажды, я перестану дуть и вернусь домой…